Esta semana la propuesta de los jueves está a cargo de Mónica en su blog Neogéminis, el tema es: "2 de 3 Borges"
Esta semana les propongo elegir dos de los párrafos que aquí les dejo (extraídos de distintos cuentos de Jorge Luis Borges) y a partir de lo que ellos sugieran, armar una historia de alrededor de 350 palabras, que los incluyan en forma armónica y coherente.
PÁRRAFOS A UTILIZAR (2 de 3)
* El patio es el declive por el cual se derrama el cielo en la casa. Serena,
la eternidad espera en la encrucijada de estrellas.
* Hay una hora de la tarde en que la llanura está por decir algo; nunca lo dice o tal vez lo dice infinitamente y no lo entendemos...
* Cuando se acerca el fin, ya no quedan imágenes del recuerdo; sólo quedan palabras.
Las noches de invierno cobijan con su manto de oscuridad las horas de lectura de Mercedes. El patio es el declive por el cual se derrama el cielo en la casa. Serena, la eternidad espera en la encrucijada de estrellas. Con cada hoja que pasa del libro, Mercedes se sumerge en la historia. Al mismo tiempo escapa de su triste realidad.
Ella se gana la vida vendiendo su cuerpo en los bosques de Palermo, junto a otras mujeres trans.
Como centenares de ojos brillantes las estrellas fueros testigos de aquella noche donde fueron agredidas por unos 30 jóvenes, que descargaron su homofobia con palos y piedras en los cuerpos marcados con cicatrices de otras batallas de las mujeres, detrás de ellos estaban un grupo de adultos que incentivaban a los más chicos.
Así
llegaría el final de aquella noche, que cuando
se acerca el fin, ya no quedan imágenes del recuerdo; sólo quedan palabras.
El frío manto del invierno, que antes abrigaba sus horas entre páginas, se cerró sobre ella como una última y definitiva encuadernación.
En ese patio donde el cielo se derrama, las estrellas dejaron de ser faros de mundos lejanos para convertirse en brasas apagadas que ya no alumbraban el camino de regreso.
Entre los árboles de
Palermo, el silencio que quedó no fue el de la paz, sino el eco sordo de una
tormenta que destrozó el frágil refugio de sus cuerpos.
Pero ni los golpes ni la furia ciega pudieron arrancar de sus manos el último refugio: el libro, convertido ahora en un escudo de papel y ceniza, fue el umbral final.
Mercedes
cruzó la última línea, no huyendo ya hacia la ficción, sino fundiéndose con ella;
su historia dejó de ser tinta sobre hojas para convertirse en la memoria viva
que late en el viento, un susurro eterno que la noche, finalmente piadosa, se
encargó de guardar en su eternidad.
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